Quelques jours avant son départ, je l'avais appelé, je lui avais demandé de venir nous rejoindre quelque temps à Capbreton. Nous avions parlé de nos souvenirs, du présent, de nos problèmes, de la joie de se parler. J'étais heureuse d'entendre sa voix rassurante. Il devait nous rappeler. Et puis, le silence. Le Frère Francis était pour nous plus qu'un ami, il était un membre de la famille. Nous l'avions connu quand il est devenu instituteur de mon frère Jean-Yves à Douai mais cette relation s'est vite transformée en une affection profonde. Quand nous habitions Douai, il venait souvent manger le dimanche chez nous, en famille et nous passions des journées gaies à parler, à rire et à nous promener. Il venait nous rejoindre quand nous partions en vacances, que ce soit à St Gervais ou à Capbreton. Il a tout partagé avec nous, les joies et aussi les peines. Quand nous nous sommes installés à Capbreton, au début, il venait passer quelques jours, il a  aidé papa dans les travaux d'installation. Au décès de Papa,  il a été malheureux de ne pas pouvoir venir et à nous il nous a manqué pour cette épreuve mais nous savions qu'il pensait à nous.  Malgré la distance, l'affection, l'amour même qui nous unissait est toujours restée intacte. Maintenant, il nous a quitté, son absence provoque une douleur immense à nous, à sa famille et à la communauté où il s'était retiré. Nous avons le regret de ne pas l'avoir revu. Difficile de parler de tant d'années d'amitié, d'amour, d'affection.

SULTAN

Sultan, tu nous as quitté brutalement hier, tu nous laisses complètement désemparés, on ne comprend pas, on n'accepte pas. tu n'avais que huit ans. Tu as fait une embolie pulmonaire. Tu es parti pendant que l'on t'emmenait chez le vétérinaire. Tu étais dans les bras de ton "père" Jean-Yves. Te voir, immobile, sur la table du vétérinaire a été un supplice, repartir sans toi, je n'en parle même pas. Tu nous as donné huit ans d'amour, de fidélité, d'une humeur toujours égale, aimante. Amélie, ta petite compagne, te cherches partout, elle aussi ne comprend pas. Dans la voiture, à l'arrière, seule maintenant, elle pousse des petits cris plaintifs. Ce matin, cela a été dur. Quand on descendait, tu nous accueillais au bas de l'escalier, tu agitais la queue, tu frétillais, tu te mettais sur le dos, tu te frottais dans nos jambes. Quand j'ai sorti Amélie pour la promenade, tu n'étais pas là, dehors aussi, elle t'a cherché. A table, tu te couchais à nos côtés, où que l'on s'asseyait, où que l'on aille, tu te mettais toujours près de nous. Tu te mettais souvent sous la chaise de maman, tu te collais contre ses jambes. Maintenant, ton absence nous fait mal, tu n'avais que huit ans, on avait encore beaucoup d'années d'amour à partager. On ne comprend pas ce qui s'est passé, on ne peut pas accepter.

Mes grands-parents maternels, mémé "Yette" et  pépé "Mile".
Deux "caractères forts" qui n'avaient pas froid aux yeux.

Cette photo a été tirée dans le jardin d'un hôpital à Berck. Pépé Mile avait reçu sur son genou un lourd outil lorsqu'il était menuisier - ébéniste. Le traumatisme était tel qu'il avait dû, durant un an, être hospitalisé à Berck. Mémé Yette, pour rester à ses côtés, s'était faite embaucher à l'Hôpital.

Mon grand-père paternel, pépé LIte. Boxeur, arbitre international. Dans son café, on réservait ses places pour les combats de boxe et de catch.





































Un autre visage de pépé LIte,  cycliste.